雾里拾灯(巷子梧桐)在线免费小说_热门网络小说雾里拾灯巷子梧桐

一我第一次见沈知砚，是在深秋的梧桐巷。那座城市的老城区里，藏着一条少有人走的巷子。

巷口有两棵百年梧桐，枝叶在空中交握，秋天一到，整条巷子便铺满了碎金。

青石板路被岁月磨得温润，雨天会反光，晴天则有光斑从枝叶缝隙里漏下来，

像谁撒了一把碎银子。我那时在巷子尽头的画室学画，每个黄昏都要穿过这条巷子回家。

那天傍晚，风比往常大一些。我抱着一摞画纸从画室出来，

手里是熬了好几个通宵才完成的风景速写——十张，每一笔都反复修改过，

老师要求第二天上交，作为期末考核的一部分。我把它们护在胸前，像护着一叠宝贝。

巷子里有人在拍照。一个穿米白色风衣的男人站在落叶中央，低头调着手里的相机。

风卷起碎金般的叶子，擦过他脚边，又打着旋儿飞远。他微微侧着头，

额前碎发被风吹乱了些，却浑然不觉，只是专注地看着取景器。我本该绕过他走过去。

可脚底踩在铺满落叶的青石板上一滑，整个人往前倾去，怀里的画纸脱手而出。那一瞬间，

我看见那些熬了无数个夜晚的心血漫天飞舞——有的贴在湿漉漉的墙角，

有的飘到那人的脚边，有一张甚至挂在了梧桐枝上，像一只白色的鸟。我慌得手忙脚乱，

脸颊瞬间烧得滚烫。蹲下去捡的时候，指尖发抖。越着急越抓不住，

那些薄薄的画纸在指缝间打滑，捡起这张，那张又被风吹跑。

我几乎要哭出来——不是因为狼狈，是因为那些画，每一张都用了心，每一张都舍不得。

“别急。”一个声音从头顶落下来。我抬起头，看见那个拍照的人已经蹲在了我对面。

他离我很近，近到能看清他睫毛的弧度。他伸出手，

修长的手指轻轻按住一张正要飞走的画纸，动作很轻，像在捕捉一只蝴蝶。

他把那张画纸捡起来，吹了吹边角沾的灰，递给我。我愣愣地接过。他又去捡另一张。

他没有多说一句话，只是安静地蹲在那里，一张一张拾起散落的画纸。有几张被风吹得远，

他起身走过去捡，动作不急不缓，仿佛这不是什么麻烦事，而是一件需要耐心对待的小事。

他捡起一张，就轻轻吹掉上面的灰，然后递给我。我看着他，一时忘了说话。

他的指尖碰到我的时候，一股微凉的触感顺着皮肤蔓延到心底。明明只是很轻的一下触碰，

却让原本慌乱的心忽然安定了几分。最后一张画纸从梧桐枝上取下来，是他踮着脚够下来的。

递给我的时候，他看了一眼画面——那是我画的一角屋檐，瓦片上落满了梧桐叶。

“画得真好。”他说。我抬起头，对上他的眼睛。那双眼睛很干净，像秋天的湖水，

带着一点点温和的笑意。“谢谢。”我终于找回自己的声音，“谢谢你帮我。”“小心点。

”他说。声音清得像山涧泉水，轻轻砸在石头上，也砸在了我的心上。

他把最后一张画纸递给我，然后站起身，拍了拍风衣上沾的落叶。我也站起来，

抱着重新收拢的画纸，一时间不知道该怎么道别。巷子里的路灯刚好在这时候亮起来。

橘黄色的光晕在他身后铺开，他的侧脸被勾勒出一道温柔的轮廓线。他朝我微微点了点头，

转身往巷子另一头走去。我站在原地，看着他的背影渐渐被梧桐叶遮掩，直到完全看不见。

那天晚上回到住处，我把画纸一张张铺开检查，发现有一张的边角沾了一点泥印。

应该是他捡起来之前沾上的。我盯着那个小小的泥印看了很久，最后没有擦掉。

不知道为什么，舍不得擦。二后来我总在巷口遇见他。梧桐巷是我往返画室的必经之路，

每天黄昏，我从画室出来，穿过这条巷子回家。而沈知砚，我后来知道他的名字，

也总是在黄昏时分出现在巷子里。有时他靠在梧桐树下举着相机，捕捉那些变幻的光影。

有时他只是安静地坐在老旧的木长椅上，闭着眼睛，像是在听风的声音。

有一次我路过的时候，看见他仰着头看梧桐叶一片片落下来，脸上带着一种很轻的笑意，

周身是与世隔绝的安静，却又让人忍不住想靠近。我不知道他住在哪里，不知道他从哪里来，

不知道他做什么工作。只知道他叫沈知砚，是巷子里那个拍照的人。第一次主动跟他说话，

是一个礼拜之后。那天我画了一张新速写——还是巷子里的梧桐，只是角度不同。

路过他身边的时候，他正坐在长椅上翻看相机里的照片。我犹豫了一下，停住脚步。

“那个……”我开口，声音有些紧，“你要看看我画的吗？”他抬起头，看见是我，

眼睛弯了弯。“好啊。”我把速写本递给他。那只是一张很普通的速写，墨线勾勒的梧桐树，

远处的巷口，光影用淡淡的墨色晕染。我不是什么有名气的画师，

只是一个热爱画画的普通学生，总觉得自己的笔触稚嫩不堪，递出去的那一刻就想收回来。

可他接过去，看得很认真。他把速写本放在膝上，低着头一页一页翻看。巷子里光线暗下来，

他微微侧身，让路灯的光落在纸面上。翻页的时候动作很轻，像怕弄坏了什么珍贵的东西。

我站在旁边，心跳得很快。“这张很好。”他忽然指着其中一页，轻声说，

“这里的光影处理得真好。”我凑过去看，那是几天前画的一张，画的是傍晚时分的巷口，

夕阳把梧桐的影子拉得很长。“光线从这边过来，”他指尖在纸面上轻轻点了一下，

“你把这个角度抓住了。这种光每天只有十分钟左右，你画的时候应该就是那个时间点。

”我愣了一下。我没有想过这些。那张画只是凭感觉画的，画的时候确实是傍晚，

确实有夕阳落在巷子里。可我自己都没有意识到，我画的是那一刻的光。“你真的懂。

”我说。他笑了笑，把速写本还给我。“你真的会画。”简单的几个字，

却让心里泛起甜甜的暖意。那一刻我觉得，自己的努力被人看见了。从那以后，

每次画完新速写，我都会小心翼翼递给他。他每次都会认真翻看，看完不会说太多夸赞的话，

只是指着画里的某一处，轻声说“这里光影很好”，或者“这个角度我没拍过”。

我们之间的话不多，可每一次见面都让我期待。有时候我想，这算不算认识了一个朋友。

可又觉得，不只是朋友。三他从不说自己从哪来、做什么。我们相处的方式很安静。

每天黄昏，他陪着我慢慢走过梧桐巷的窄巷。夕阳把我们的影子拉得很长，交织在一起，

像是永远不会分开。路边的梧桐叶随风飘落，落在我们的肩头和脚下，

空气里满是淡淡的草木清香。我不问他的过往，他不说，我也不追问。

可我们之间却有着无需言说的默契。有一次，巷子里很安静，安静到能听见彼此的呼吸声。

走在他身侧，我能清晰地听见自己的心跳，也能听见他平稳的呼吸声。路灯亮起来的时候，

他的影子被拉得很长，落在青石板上。我忽然生出一个念头。悄悄伸出手，

我轻轻牵住了他的衣角。指尖攥着那片柔软的布料，紧张得连呼吸都变得小心翼翼。我想，

如果他要躲开，我就假装只是不小心碰到。可他没有躲。他只是脚步顿了顿，

侧头看了我一眼。路灯的光落在他眼里，温柔得像一捧水。他没有说话，没有推开我，

只是继续往前走。步子比刚才慢了一点，像是怕我跟不上。那一刻，

我觉得全世界的温柔都尽数落进了怀里。连吹过来的风都是甜的，带着梧桐叶的气息，

带着他身上的淡淡雪松香。我牵着那一角衣料，跟着他走完那条窄巷。巷口到了，

他停下脚步，我松开手。他回过头，看着我笑了笑，说：“明天见。”“明天见。”我说。

那一晚回去的路上，我一直在笑。室友问我有什么好事，我说没有。

可临睡前对着镜子刷牙的时候，发现自己还在笑。我想，这就是喜欢吧。四相处的时间久了，

沈知砚把我的小习惯记得一清二楚。偶尔我们会一起去巷口的小面馆吃饭。

那是一家很小的店，只有四张桌子，老板是一对老夫妻，做的手擀面特别筋道。

第一次去的时候，我随口说了一句“我不吃香菜”，没想到他记住了。之后每次去，

他都会提前跟老板说：“一碗牛肉面，不要香菜。”他自己那碗里有香菜，

他会把里面的青菜和鸡蛋夹出来，放进我碗里。动作很自然，像做惯了这件事。

“你怎么不吃？”我问。“我够吃。”他说，低头吃面，不给我推辞的机会。

他的眼神温柔得能滴出水来。我看着碗里多出来的青菜和鸡蛋，埋头吃面，

不让他看见我红了的眼眶。下雨天，我不用再担心淋雨回家。画室下课的时间是固定的，

可雨什么时候下，谁也说不准。但每次下雨，我推开画室的门，总能看见他撑着伞站在楼下。

黑色的雨伞，米白色的风衣，站在雨里，像一幅画。我跑过去，他伸手把我拉进伞下。

伞面总是倾向我这边，他的半边肩膀被雨水打湿，却从来不说一句冷。“你等了多久？

”我问。“刚到。”他说。可他的裤脚湿了一片，分明等了很久。我没有戳穿他，

只是把伞往他那边推了推。他又推回来。“你淋雨会感冒。”他说。“你也会。”我说。

他笑了笑，没有再争。我们就这样一路推来推去，走到巷口的时候，

两个人的半边肩膀都湿了，可谁也没感冒。我画画时常有不满意的稿纸。

有时候一张画画坏了，随手揉成团，丢在一边。他不声不响地捡起来，

小心翼翼地把纸团展开，抚平褶皱，仔细端详。“别扔了，”他说，“画得挺好的。

”“明明画坏了。”我说。“没有画坏这一说，”他把那张纸夹进随身带的画册里，

“每一笔都是你的心意，都值得被好好珍藏。不该被随意丢掉。”我看着他认真的侧脸，

心里软得一塌糊涂。后来我发现，那本画册里夹了很多东西。有我随手画的速写，

有我没画完的草稿，甚至有一张我只画了两笔就扔掉的线条。他都收着，一张一张，

叠得整整齐齐。我常常靠在他的肩头，听他平稳的呼吸，闻他身上淡淡的雪松香气。

巷子里的风很轻，路灯很暖，我们就这样坐着，什么话也不说，只是坐着。

我以为这样温暖的日子会一直持续下去。我们会就这样牵着彼此的手，走过一个又一个春秋，

走到很远很远的以后。那时候我二十一岁，天真得无可救药。五在一个满是落叶的傍晚，

我们坐在梧桐树下的长椅上。那天巷子里特别安静，连风都没有。梧桐叶一片一片落下来，

落在我们脚边，落在我们肩上。我伸出手，接住一片叶子，看着它在掌心慢慢蜷曲。

心里忽然泛起一丝不安。我说不清那种不安从哪里来。也许是最近他总是看着我发呆，

眼神里有一种我看不懂的东西。也许是他有时候欲言又止，话到嘴边又咽回去。

也许是黄昏越来越短，天越来越凉，冬天快要来了。我转过头，看着他。他正看着我，

目光温柔又安静。见我转头，他弯了弯嘴角。“怎么了？”他问。“沈知砚。

”我喊他的名字。“嗯？”“你会不会一直陪着我？”我问，“会不会永远都不离开我？

”话问出口，我就后悔了。这个问题太傻，太幼稚，太像小孩子问的。可话已经说了，

收不回来。他沉默了一下。那一下沉默让我心里一紧。我以为他要说什么，可他只是伸出手，

轻轻揉了揉我的头发。动作很温柔，很宠溺，像对待什么珍贵的易碎品。他看着我的眼睛，

一字一句地说：“当然。”他的眼神里有一种我形容不出的东西。温柔，坚定，

像是盛满了整片星空。那种眼神能轻易把人溺死在里面。我溺进去了，没有一丝挣扎。

我没有丝毫怀疑。彻底放下了所有的防备，把自己整颗真心毫无保留地捧到他面前。

我把所有的快乐和期待都寄托在他身上，以为他就是我此生唯一的归宿，

以为我们的爱情会像梧桐巷的落叶一样，岁岁年年，永不凋零。那天晚上回去的路上，

他一直牵着我的手。走到巷口，他没有像往常那样停下，而是继续往前走。“去哪？”我问。

“送你到家门口。”他说。“不用，就几步路了。”“让我送。”他说。我看着他，

觉得他今天有些不一样。可我没多想，只是由着他牵着，一路走到我住的那栋老楼下面。

他在楼下站定，松开我的手。“到了。”他说。“嗯。”我点点头，“那我上去了。

”“等一下。”他叫住我。我回头。他站在路灯下，米白色的风衣被灯光染成暖黄色。

他看着我没有说话，看了很久。久到我有些疑惑，刚要开口问，他笑了笑。“没什么，

”他说，“上去吧。明天见。”“明天见。”我说。我转身上楼，

走到二楼拐角的时候往下看了一眼。他还站在那里，仰着头看着我。见我回头，他挥了挥手。

我继续往上走。到了三楼，又往下看了一眼。他还站在那里，一动不动。那天晚上，

我躺在床上很久没睡着。不知道为什么，心里一直想着他站在路灯下的样子。那个眼神，

那个笑容，总觉得哪里不对。可我说不出哪里不对。后来我想，

也许那时候他已经知道结局了。也许那时候他就在告别。只是我太笨，看不懂。

变故发生在一个雪夜。北方的冬天来得格外早。那一年似乎比往年更冷，刚进十二月，

就下了一场大雪。雪是在傍晚开始下的。一开始只是细小的雪粒，打在脸上凉凉的。