夜色浓得像泼了墨，街灯稀疏的光晕在湿漉漉的地面上摇晃。
江辰推开诊所的门，迎面扑来的冷风让他下意识裹紧了风衣。
他刚送走最后一个患者——一个絮絮叨叨抱怨失眠的中年男人，没什么特别的症状，只是城市生活的常态。
诊所不大，位于一栋老楼的三层，墙角的暖气片发出低沉的嗡鸣，像是某种隐秘的低语。
他锁上门，转身下楼时，手机震了一下。
一条新消息，来自一个陌生号码：“江医生，我需要帮助。
镜子里的人不见了。”
署名是“苏婉”。
江辰皱了皱眉。
他不记得有这么个患者，但名字似乎有点熟悉，像记忆深处被风吹散的碎片。
他站在昏暗的楼梯间，犹豫片刻，回拨过去。
无人接听。
他叹了口气，把手机揣回口袋，心想可能是恶作剧，或者某个精神状况不稳定的求助者——这种事他见多了。
作为心理医生，他习惯了半夜被焦虑或幻觉缠身的病人打扰。
第二天上午，苏婉来了。
她比江辰想象的还要瘦弱，像一阵风就能吹倒。
灰色毛衣松松垮垮地挂在身上，长发遮住半张脸，只露出一双大而无神的眼睛。
她坐在诊室的皮椅上，手指不安地绞着衣角，目光却死死盯着墙角那面小镜子。
江辰注意到她的异样，顺着视线看去，镜子里只有他俩的倒影，没什么特别。
“苏小姐，你昨天说镜子里的人不见了，能具体讲讲吗？”
他尽量让语气温和，打开笔记本，手中的笔轻轻敲着桌面。
苏婉没立刻回答。
她低头盯着自己的手，沉默了半晌，才用一种几乎听不见的声音说：“一开始是我自己……镜子里是我。
但后来，它变了。”
“变了？”
江辰停下笔，抬眼看她。
“变成别人。”
她抬起头，眼神里透着一种奇怪的光，像恐惧，又像期待，“我不知道是谁，但不是我。
然后有一天，它不见了。
什么都没有了，只有镜子。”
江辰靠在椅背上，习惯性地推了推眼镜。
他见过太多幻觉案例，有的是药物副作用，有的是创伤后应激，但苏婉的话里有一种奇特的细节，让他无法立刻归类。
“你是说，镜子里的倒影完全消失了？”
她点头，声音颤抖：“昨天晚上，我站在浴室里，镜子里什么都没有。
连
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