第一章 冬夜凶铃：老戏院的死亡幻影
江城的冬天，总带着一种侵入骨髓的湿冷。
凌晨一点四十二分，城市早已沉入深度睡眠，连主干道上的车流都稀稀落落，只剩下昏黄的路灯在雾气里明明灭灭，把空旷的街道拉长，变成一条条没有尽头的阴影走廊。
城市西北角，那座被彻底遗忘了十二年的江城老戏院，就静静矗立在成片拆迁废墟中间。
灰黑色的砖木结构墙体爬满了纵横交错的裂痕，像一张被揉皱又强行展开的苍老面孔。门头那块褪尽颜色的木质招牌，被风雨侵蚀得坑坑洼洼，“江城戏院”四个曾经鎏金发亮的大字，如今只剩下残缺不全的笔画，在寒风里微微摇晃，发出细微而诡异的“吱呀”声，仿佛随时都会断裂坠落。
这座戏院，在十二年前那场震惊全城的事故之后，就彻底被世界抛弃。
没有灯光，没有人声，没有锣鼓丝竹，没有戏子水袖。
只剩下满场尘封腐烂的木质座椅、垂落破败的红色丝绒幕布、斑驳脱落的墙皮、以及盘踞在每一个角落的厚重灰尘与蛛网。
本地人流传着太多关于这里的传说。
有人说，每到雨夜或极寒的深夜，戏院里会自己亮起昏黄的灯，二楼包厢会出现模糊的人影，舞台方向会飘来断断续续、咿咿呀呀的唱戏声，唱腔凄婉，却看不见一个活人。
有人说，那是十二年前死去的花旦苏怜卿，怨气不散，夜夜在自己最熟悉的舞台上游荡。
还有人说，观众席第三排左边第七张椅子，是她生前最爱坐的位置，也是她死后最常“停留”的地方，千万不要在深夜靠近，否则会被永远留在戏院里，成为下一个无声的戏子。
这些传说，被当成茶余饭后的怪谈，听过就算，从没有人当真。
直到这一天凌晨。
夜间片区巡逻保安王强，骑着电动车沿着废墟边缘例行巡查。他今年四十二岁，在这片区域干了五年，胆子不算小，可每次经过老戏院，都会下意识加快速度，连头都不敢回。
今晚的风格外刺骨，刮在脸上像小刀割过。雾气浓得能见度不足五米，电动车灯光切开浓雾，只能照出前方一小片昏黄的圆。
就在他经过戏院外墙那扇唯一没有完全封死的二楼通风窗时，电动车灯无意间扫过玻璃。
王强的心脏，猛地骤停了半拍。
他下意识捏紧刹车，电动车发出刺耳的摩擦声，停在泥泞的路边。
他不敢相信自己的眼睛。
老戏院二楼那扇常年漆黑的通风窗里，竟然透出了一层微弱、昏黄、带着暖意的光。
不是手电光，不是手机光，是那种老式白炽灯独有的、昏沉而弥散的光线，像极了戏院里当年还在营业时，观众席顶部那一排排吊灯的颜色。
王强的呼吸瞬间变得粗重。
他咽了口唾沫，壮着胆子，一点点把电动车挪近，踮起脚尖，透过沾满灰尘与雨渍的玻璃，朝戏院内部望去。
浓雾、玻璃、灰尘三重遮挡，让视线变得模糊不清。
可即便如此，他还是一眼就锁定了那个让他终生难忘的画面——
一楼观众席，第三排。
左数第七张木质椅子。
上面，端端正正坐着一个人。
那个人穿着一身深色的衣服，低着头，长发垂落，完全遮住了脸，一动不动，像一尊被钉在椅子上的雕像。最恐怖的是，那人胸口位置，一片刺目的暗红，像泼洒开来的血，在昏黄灯光下显得格外狰狞。
没有动作，没有声音，没有呼吸起伏。
就那么安安静静地坐着。
像一具被摆放好的尸体。
王强吓得浑身血液倒流，手脚冰凉，腿肚子不停打颤，一股寒气从尾椎直接冲上头顶，让他头皮发麻，发根倒竖。
他想跑，可双腿像灌了铅一样沉重，钉在原地无法挪动。
他想喊，可喉咙像被一只无形的手紧紧扼住，发不出任何声音。
足足僵持了十几秒，他才猛地回过神，连滚带爬地掏出手机，手指哆嗦得几乎按不准屏幕，颤抖着拨通了110。
“警、警察同志……快、快来！”
“江城老戏院……老戏院死人了！我看见有人坐在第三排第七张椅子上！浑身是血！
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